Wie Marrakesch einfange, eine Stadt, die mehr Fantasie als Realität zu sein scheint, und doch so wahr, dass ich auch als Zweitbesucher noch in den Gassen verloren gehe, die Kamera oft bei den besten Bildern in der Tasche lasse, um den Moment nicht zu stören, um besser zu beobachten, um Wörter gegen Filmrollen zu tauschen. Um zu verpassen, denn es gibt so viel zu verpassen: wie ein Mann vor einem Teppich voller sorgfältig nebeneinander gereihten Knoblauchzehen seinen Lebensunterhalt verdient, ein anderer Mann in der Morgensonne die Zeitung mit kräftig schwarzen Schlagzeile in arabischen Buchstaben liest, ein anderer einen großen, sicherlich schweren Karren voller herumeiernder Kiwis durch die Menge schiebt, wie Zeiten aufeinandertreffen, als im Kreisverkehr unser Taxi neben einer Pferdekutsche und einem Rollerfahrer wartet, seine Helmbändel baumeln lose neben seinen Ohren herum, wie die marokkanischen Frauen beim Wochenendbesuch in die Großstadt die neusten Handtaschen mit ausgestrecktem Arm beäugen, wie uns am letzten Morgen zwei Frauen mit bunten Kopftüchern und Gewändern entgegenlaufen und eine von ihnen herzhaft gähnt. Es war noch vor 8 Uhr, und die Marktstände würden auch um 9 Uhr noch geschlossen sein. Um diese Uhrzeit konnten sogar Autos durch die Gassen der Medina fahren.
Almost possible to capture Marrakech, a city more fantasy than reality and so true and old. I still get lost in the streets as a second time visitor and leave the camera in my bag for the best pictures so that I don’t disturb the moment, so that I can observe better, exchanging words for film rolls. Or just to miss it because there is so much to be miss: how a man is earning a living with carefully arranged garlic cloves on the carpet in front of him, how another man is reading the paper with bold black headlines in arabic letters, and another one carries a heavy cart filled with wobbling kiwi fruits through the crowd. Times clash when we are waiting at a roundabout inside a taxi next to a horse-drawn carriage and a scooterist with loose helmet ribbons hanging from his ears. Moroccon women are looking at the latest hand bags on their weekend trips to the city, and two women in colourful veils walk towards us on the last morning and one of them yawns so loudly, so real. It was not 8 am yet and the market stalls would still be closed at 9 am. At this time, even cars could drive through the alleys of the Medina.
Ich ließ mir eine Geschichten erzählen, “Sohn ihres Vaters” von Tahar Ben Jelloun, die sich am besten liest, wenn im Hintergrund die Möwen und der Muezzin rufen, wenn der Minztee stetig aufgegossen wird, wenn der Holzkohlegeruch, auf dem die Tagines köcheln, bis hoch zur Dachterrasse weht. Erzählt in orientalischer, labyrinth-artiger, verschlungener Weise, entfaltet sich die Geschichte der achten Tochter von Hajji Ahmed Suleyman, die als Sohn aufwächst, um Erbe, Stolz und Ansehen des Vaters zu retten. Es wird zu ihrer Aufgabe, dieses Geheimnis zu leben, zu wahren, durchzustehen. Es folgen Machtspiele, Verwirrungen, Einsamkeit und viele Suchvorgänge nach ihrer weiblichen Identität und Sexualität. Die Erzähler wechseln sich ab, ich stelle sie mir auf dem Djemaa el Fna vor, wie sie alle die Geschichten erzählen und hören wollen. Wie jeder eine neue Idee, einen neuen Blickwinkel hat, wie es denn gewesen sein könnte, in dieser Stadt, die mehr Fantasie als Realität ist, und doch so wahr mit ihren Gerüchen, Anblicken, Geräuschen – einen Bruchteil davon bei jedem Besuch.
I read stories, “The Sand Child” by Tahar Ben Jelloun which is best to read with a background of crying seagulls and the call to prayer of the muezzin, when lots of mint tea is poured into glasses, when the smell of charcoal rises on which the Tagines are cooking is rising up high to the roof top. Told in an oriental, labyrinthine, entwined way unfolds the story of the eight daughter of Hajji Ahmed Suleyman who grows up as a son to save the heritage, pride and reputation of the father. It is her task to live this secret, to keep it and to endure it. There are power games, confusions, loneliness and many searches for her female identity and sexuality. The narrators are rotating and I imagine them sitting on the Jemaa el-Fnaa where they all want to listen and tell the story, how each of them wants to add a new idea, a new perspective how it could have happened in this city which is more fantasy than reality and still so true in its smells, sights and sounds – only a fraction on each visit.
Nachlese: “Die Stimmen von Marrakesch” von Elias Canetti. Wie wenig sich verändert hat in den letzten fünfzig Jahren, immer noch die Händler mit den Käufern um rätselhafte Preise fälschen, die Esel durch die Gassen drängen, es immer noch geflochtene Körbe, Ledertaschen, Schmuck und Mützen gibt, die Bettler ihre Hände für Münzen aufhalten, sich auf dem großen Platz Kreise von Zuhörern um die Erzähler bildet. Canetti beobachtet und beschreibt ganz nah, lässt einfließen, wenn er glaubt, etwas zu wissen, und lässt es ansonsten so stehen wie gesehen. Der Bericht eines Reisenden, der ein paar Fragen gelöst, aber noch mehr gestellt, und am allermeisten beobachtet und gesehen hat.
Afterread: “The Voices of Marrakech” by Elias Canetti. How little has changed in the last fifty years, the traders are still bargaining with buyers about mysterious prices, donkeys are shoving through the alleys, there are wattled baskets, leather bags, jewelery and hats, beggars are still waiting for coins and listeners are gathering in circles around narrators at the big market place. It is the report of a traveller who has answered a few questions but asked many more, who is a close and careful obsever of the many voices.
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